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        然後，她摘下眼镜，很轻地，放在桌上。

        「林以恒。」

        「……嗯。」

        「这一篇，」她说，「我读到你了。」

        七个字。

        林以恒坐在那张椅子上，忽然一句话也说不出来。

        三年来，那行红色的「读不到你自己」，像一根扎在他身上、他自己都拔不掉的刺。他一直以为，那是在说他文笔不好、技巧不够、感情不足——後来他才慢慢懂，那说的根本不是作文。

        而现在，同一个人，用同样轻的语气，把那句话，反过来说了一次。

        「老师……」他的声音有点哑，「这样写，是对的吗？」

        「什麽叫对的？」

        「我没有用任何一个技巧。」他说，「开头很白，没有名言，结尾也没有昇华。就是……一些很琐碎的东西。一张床，一条胶带，一碗面。」

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