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        「没关系。」老师递给他几张稿纸，「记得多少写多少。」

        他坐在那张办公桌前，握着笔，隔着一个多月，重新去捞那些句子。

        奇怪的是，他捞得出来。

        不是每一个字都对，可是那些句子的形状还在，语气还在，那个当时撑着他一路写下去的东西，也还在。他写得比考场上慢，因为没有钟在追他；可他写得一样专心，专心到抬起头的时候，才发现办公室里的其他老师都下班了，只剩下窗外的天光，暗了一格。

        他把那几张稿纸推过去。

        老师戴上老花眼镜，低头读。

        办公室里很安静。冷气的运转声，墙上的钟，楼下远远传来的、不知道谁在拍球的声音。

        林以恒坐在那里，忽然觉得，这是他这辈子最紧张的一次「等分数」。

        老师读得很慢。读到中间某一页，她停了一下，把眼镜往上推了推，然後——她没有继续往下读，而是回过头去，把前面那一段，又读了一遍。

        那一页，是写那盏灯的。

        她读完最後一张。

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